Firenze.

Oggi pioveva. Ma anche fosse stato bel tempo sarebbe stato tutto grigio comunque. A tarda sera non ho potuto essere in piazza, ero in mezzo alle crinoline, i tulle e i bustini parlando di parrucche, passi a due e coup de foudre. Ma mi hanno raccontato poi che in senegalese non esiste una parola "straniero", esiste solo la parola ospite. Io ho continuato a pensare ai commenti vomitati a caldo che ho letto ieri mattina su un social network al primo link della sparatoria in piazza Dalmazia. Parole di fiorentini che velocemente sono state cancellate perchè disgustose. Ma dopo i discorsi ufficiali, il cordoglio, il silenzio, pian piano quello strisciante veleno si ripresenta, subdolo. Anche di fronte alla morte di due disgraziati presi a caso nella folla si sciorinano argomenti vuoti, demagogia e qualunquismo da bar. Si parla di mio, di nostro, di criminalità e violenza a casa loro e a casa nostra. Vorrei parlare. Vorrei tacere. Non so far bene nessuna delle due cose quando mi fanno saltare i nervi. Vorrei chiedere Ma se proprio esiste questa distinzione, ma perchè si parla di loro quando il razzista assassino era dei nostri? Ma poi fisso il monitor, mi fermo, è inutile, ho capito. Ah già, è colpa loro se sono stranieri. Il mondo prende delle brutte pieghe, i miracoli sembrano diventare miraggi o leggende.