Madame Sitrì.

Che vai a vedere Bobo Rondelli e ti trovi a passare da Gianni Rodari a Lou Reed transitando per Tom Waits e Frank Sinatra. E in mezzo c'é il Pontino, la storica carbonara di mare di Giovanni e il bianco frizzante, ci sono i pittori dentro ai casini dell'Ardenza, il lungo viale d'Antignano e una mattinata passata nella cucina di una donna rimasta sola con il suo dolore, ci sono i sabati pomeriggi a prendere il caffé dall'Annetta, cartoline stile bauhaus appese sul muro, la ringhiera rotta riaggiustata alla meglio e quell'intaglio cervellotico su modello di Escher, c'é Vitaliano, in mezzo alle sue ballerine in bronzo, snelle e seducenti e i suoi disegni immensi a penna bic, e il pensatore, e dunque ritornano, sfocate, tristi maschere di carnevale che sfilano sulla terrazza Mascagni, c'é una giornata a strasciconi verso l'alto, intorno alla Madonna di Montenero e una serata tra i canali a cercare il ristorante migliore della città. E Bobo, tra la marmellata e l'ultima danza e poi risate più o meno amare e malcelate dolcezze, fragilità, pesantezze infinite, guizzi picareschi. Mi manca, Livorno. E' sempre stato uno strano altrove fatto di immagini che si mescolano e confondono musiche, colori, personaggi, suoni, film, fumetti e vissuto non vissuto. Fuori piove, l'Arno gonfia, da qualche parte si riflettono le stelle.