Visioni.

This must be the place, P.Sorrentino 2011

Ancora ci ripenso, forse perché il giorno dopo ho scartabellato su iTunes per ritrovare della roba e ogni tanto ascoltando Stop making sense ho dei flash su alcune scene del film e sorrido. Poi smetto, che ripenso alla colla densa della depressione e a quanto facilmente si stempera nel muoversi. Cheyenne imbocca il vialetto della villona con il suo passo da bruciato e un trolley minimal onnipresente e senza volere o accorgersene finisce che si stacca da un rapporto confortevole, rassicurante, soffocante, incastrato su dinamiche madre-figlio più che uomo donna. I fili collosi si allungano fino a dissolversi, restano addosso altri microcosmi variegati, come i coriandoli tra i capelli dopo un veglione. Oplà, trasformazione! Mille punti! Eppure. Sui titoli di coda già c'era un certo che, un senso di "sì, ma l'amico di famiglia è tanta roba in più a livello di personaggi" ma anche di "eh, si vede proprio che è un film mezzo americano"...  E la fotografia, che bella la fotografia, ma se anche negli States c'è da spaziare in prospettive mitiche sinceramente va anche tutto a finire nel già visto dell'on the road e gli scorci di Sabaudia erano più succulenti, secondo me. O forse mi frega perché oramai si è visto quasi tutto, il bello sta nell'insolito. Un po' come Ovosodo di Virzì. Non era certo niente di nuovo, ovosodo, giusto il trito e ritrito neorealismo rimasto azzeccato al cinema italiano, ma era ambientato al Pontino e boia dé, chi ce l'aveva mai avuta un'idea così. Insomma, Cheyenne, convince? Non convince? Gli mancava qualcosa per davvero o manca a me che guardavo? Il diventare adulti deve esser per forza un'entrata nel grigiore (e pure nel vizio)? E allora perché si dovrebbe trovare il coraggio di abbandonare i paramenti? Meglio i colori psichedelici e il rossetto. Eppure non c'è da starci troppo a pensare, è tutto sì, promosso in pieno, a prescindere. Poi a leggere questa recensione torno a pensarci. E ho pensato che è un film per vecchi, che ancora sbrodolano per i Talking Heads, si inteneriscono pensando a quel rincoglionito di Ozzy ormai pieno di cagnolini, che notano le sfumature di colore quando cambiano di botto nel finale (forse perché si son fatti troppi acidi), si crogiolano nelle citazioni di pelosissimi animaloni ruminanti aldilà del vetro e fantasticano su pellerossa surreali. Mi sento vecchia ma ringrazio di non aver idea di chi siano i Tokio Hotel e che la mise di Cheyenne mi porti a pensare solo ai Cure e a tutta quella new wave cupissima e depressona da piattolone gotiche che ci sciroppavamo al giovedì sera, anfibi, vodka e cresta insaponata. Se c'entra dell'orrore in questo si tratta tuttalpiù della maglietta incarnita dei Fifter'f of Merfy che il Demonio ha indossato per tutti gli anni in cui io l'ho incontrato per Firenze.