Percorsi.

A dispetto di quella specie di assenza di radici e storia e vaghezza in cui mi trovavo ultimamente pare che d'un tratto un gran rimescolamento si faccia necessario alla ripartenza. Una roba come quella al mercato, quando a quei banchi che son montagne di cenci ti rifai da un lato e sfili e spulci e rigiri e rifrulli fino ad arrivare al lato opposto ma non ti è bastato e ti par di cacciar fuori sempre gli stessi stracci. A quel punto interviene il deus ex machina e l'omino di turno si appropinqua al magma, fa una bracciata poderosa e scapitombola tutto alla rovescia. E dagli ultimi strati riaffiorano fantasie e stili e vestitume e la ricerca ricomincia. Ecco, una roba un po' così, che quando esci da quello studio sobrio e luminoso non noti più le macchioline di muffa sui muri rosa, la decrepitezza romantica delle pareti rosa e dei portoncini sbreccati che ti hanno preso tutta l'attenzione andando. Che salendo le scale ti continuava a tornar su la voce della tua amica a dire Poi vedrai, come parlasse di una svolta epocale. No, scendendo non c'erano più i dettagli, i luoghi, no. C'era quel mappatone di roba rimescolata e riportata a galla, da cui il lavoro di ripescaggio richiederà una meticolosa cernita, proprio come al mercato, quando sei lì che cacciato fuori il vestito la giacca o la camicia devi esser bravo a misurare, trovare le magagne, capire la qualità. Ma questo è altro e ieri tra una cosa e l'altra ho continuato a rileggere i commenti senza poter mai rispondere. E ho pensato che ci son strade che si vedono solo al contrario. Qualche anno fa a guardarci adesso eravamo tutti allo stesso tavolo, stesse canne e stesso bicchiere di vino. Oggi qualcuno non fuma più, qualcuno ha da smaltire le pere, qualcuno beve troppo. Ricordo di aver ribattuto spesso alla questione Dalle canne si finisce all'eroina, che non mi ha mai convinta in questi termini. Perchè sì, il mio amico è arrivato alle pere passando pure dalle canne, ma chi lo dice che se noi l'avessimo osservato da prima non avremmo notato che tutto è cominciato a monte, dalle alpenliebe o dalle figurine? Di tutti quelli che eran lì a passarsi la canna se solo uno è arrivato alla comunità mi pare ovvio che il problema non stia più nella sostanza, ma nell'individuo, nella sua identità. Non è nel fare una cosa ma è quanto tu sei quella cosa. Tutti hanno scatti di ira, momenti di apatia, indifferenze, ma non tutti sterminano la famiglia, finiscono in stato catatonico in una stanza imbottita o si lanciano dal quarantesimo piano. Ovvio che in questi casi si va all'indietro e si rifà il percorso: psicotico, aveva una sindrome scoperta perchè c'è stato un episodio. Mi pare un po' il percorso del tossico che parte dalle caramelle mou e finisce a farsi di crack. Come se nell'identità ci fosse un buchino e lì ci si annidasse l'agente patogeno, un'identità fittizia che puó cancellare la realtà umana e prenderne il posto. La noxa esterna che fa peggiorare la situazione, la esaspera, è come un aggeggio che sfrucona nel buchino e lo fa allargare e nutre l'identità fittizia. I rapporti, la società, fanno ammalare. Non sei più il tipo buffo che se si fa una canna sta simpatico a tutti, sei solo quello lì. Tutte le altre possibili sfaccettature svaniscono. Una gabbia. Che sia droga, che siano fobie, che siano manierismi, è comunque una gabbia da cui si vive un mondo "controllato". Non c'è più spazio per la fantasia, per la creatività. Non esiste libertà in questi stati. Tutto deve ripetersi sempre uguale. È una difesa. Ma se quella noxa che allarga il buchino, quel nulla che avanza ingoiandosi Fantàsia viene arrestato, la cura puó fare effetto. Secondo me esiste. Peró ti intortano con la panzana che dice Giovanni. Tu non hai una malattia da curare, tu SEI quella malattia. E devi esser libero di essere te stesso, sei solo speciale. Invece forse sei normalissimo, hai solo paura di scoprirti sano e capace di esserlo in una società pazza.