Collegamenti.

Il tempo passa, i giorni vanno e la colla fa la muffa. Una sola giornata per condensare tutto e alla fine rientro e non ho fatto niente. Vivo di attese e intanto niente progredisce e la colla va a male. Aspettare. Che gli ospiti arrivino. Che gli ospiti si alzino. Che sia finita la lavatrice per stenderla. Che si decidano a uscire. Che il pomodoro sia carico. Che i panni siano asciutti. Che arrivi l'ora di rientrare. Che ci sia modo di organizzare quel tanto da poter avere una buona cena, una bella serata. E poi ci si mettono le cose inattese. I ritardi dei voli, gli imprevisti, le colonnine affollate, le temperature in picchiata verso il basso, gli incubi, le brutte nottate. La colla va a male, i post languono, i neuroni si assopiscono, i libri si impolverano. Sparisce la ricerca, sopraffatta dalla stanchezza. Mi affaticano il fisico il lavoro e la lotta all'allergia, mi affatica lo spirito una costante necessità di attenzione a rapporti che sfuggono per vie contorte dove io non sono mai stata e dove non ho desiderio di essere. Arranco, caparbia, che fin quando ce la faccio ci provo, ma a volte mi passa proprio la voglia e vorrei solo tirar giù il bandone. Ho letto una cosa giorni fa. Un amico commemorava un prete ucciso dalla camorra nel suo blog. Mia nonna era una grande fan di madre Teresa. Mi ha regalato pure un libro sulla sua vita, sorta di eredità. Un mappazzone sulla vecchietta più buona del mondo. Peccato che invece di leggere quello ne ho letto un altro più interessante che ribalta l'immagine della santa nana e parla della necrofila che tra le altre cose, per glorificare il signore, piena di soldi fino alle orecchie, non spendeva un centesimo per comprare gli aghi per i malati che assisteva e li bucava tutti col solito ago marcio fin quando il fortunato di turno ne vinceva un pezzo in vena. Eccerto, mica doveva guarirli, doveva solo accudirli, perché il loro patire non era altro che quello che il signore dava loro. Un meritato dolore, da affrontare con coraggio per meritarsi il paradiso. La mentalità della chiesa è legata all'assistenza. Nasce da quello. Si forma attorno a un concetto che è il farsi carico degli svantaggiati, in tempi in cui le famiglie dovevano essere numerose per lavorare nei campi e chi non era produttivo era un bel peso. Allora prende campo l'assistenza, noi li accogliamo e ve li leviamo di torno, voi ci pagate vitto e alloggio. Di conseguenza, una cura anche laddove fosse possibile non può essere contemplata, o l'utilità della chiesa verrebbe meno. La mentalità che esclude una possibilità di cura genera situazioni mostruose, l'assistenza è una ripetizione vacua di gesti che vengono a noia e per semplificarsi il compito finisce per generare condizioni disumane, basta pensare un po' a quei lager che sono alcuni ospizi che finiscono sui giornali, a quello che erano i vecchi manicomi o alla recentissima inchiesta sugli OPG. Senza una speranza di cura, esseri umani lasciati nell'incuria in inferni di abbandono e psicofarmaci. L'assistenzialismo è un vicolo cieco. E allora penso a un giovane idealista che prende i voti per stare tra la gente e cambiare la società, vuole curarla da quella malattia che è la camorra. Ma non torna. Perché la cura per la chiesa non è possibile. Non esiste una malattia da curare, esiste solo il male che è mandato da dio. E allora questo ragazzo, l'avrà mai pensato che se avesse guarito la società sarebbe scomparso il posto che il suo ruolo occupava? Che c'é una sottile, strisciante connivenza tra chi genera un male e chi di quel male si serve per esistere? Ho guardato quella foto, ho letto la storia infarcita di parole che generavano immagini sterili e ho provato pena, non tanto per la tragica fine di quell'uomo, ma per l'illusione che ha coltivato, per la strada che ha intrapreso per compiere il suo desiderio. E mi son chiesta se un uomo così sognatore, un uomo d'amore come lo ha chiamato il mio amico, fosse più scomodo per la camorra o per la chiesa stessa, che con l'amore sa averci ben poco a che fare.