Spot.

Riprendo la strada e guardo il cielo. È l'ora degli storni e tra i palazzi li vedo passare. Ora più radi ora più numerosi, a volte piccoli stormi di una ventina di uccelletti al massimo, come una nuvoletta ritardataria. E attraverso a naso in aria, sorpresa che nessuno si curi di loro. Poi come volessero salutarmi degnamente si danno tutti appuntamento sopra alla cupola di San Lorenzo e li vedo là in fondo alla strada. Dapprima sembrano solo due stormi che volano in direzione contraria, poi mi avvicino ed è un enorme turbine che rotea sopra la cupola. Sarà stupido ma basta questo spettacolo a farmi sorridere mentre rientro a lavorare. A volte ripenso a quando io mi gestivo la produzione, al cartello appeso alla porta prima di andare in piazza per i lavoratori, alla possibilità di fare tardi, magari notte, per chiudere le consegne per poi partire presto e passare il fine settimana sui sentieri. Mi manca, il mio tempo. Mi manca la dimensione del fare e dello staccarsi dagli oggetti magari dopo una foto al volo per poi ricominciare. Sempre le stesse cose, sempre diversi. Non come i cessi, sempre gli stessi, sempre identici. Ma come sarà che invece di fare progressi, sfruttare internet e quel che ho imparato di marketing per pubblicizzarmi, fare mostre come mi chiedono, invece di metter su un sito, di crescere per tornare a fare quel che sapevo mi trovo a girare la chiave in una porta non mia, una domenica di sole, senza mai orari, pensando a Prevert. Eh sì, è proprio da coglioni offrire tali giornate al padrone. E forse a pensarci non solo quelle di sole. Il casino è che un lavoro impegnativo toglie tempo alla creatività, alle lavorazioni che prevedono ritmi precisi. E così finita la giornata arrivo a casa e dormo, non ho più energie per me stessa e i miei lavori. Da quale parte iniziare? Non saprei.
Ma per esempio. Ma l'ho mai scritto che tutto quello che è nello studiolo è in vendita?