Tornare.

Torno a casa e ho voglia di leggere bere qualcosa e rilassarmi. Dall'autobus guardavo il viale, la scuola dove ho preso il diploma dopo tre meravigliosi anni di scuole serali. I ragazzi lì davanti mi han fatto mettere a fuoco i segnetti. È agosto, dicono. È già agosto, dico io. Il diploma. E poi? E poi ho fatto altro. Penso ai miei amici. Ho perso tempo? No, quello no, ma a guardar bene ho perso IL tempo. Non ne ho più, non ne ho mai, con questo telefono che puó squillare sempre e non posso dimenticare mai. E ho costruito, ho ottenuto quello che volevo? Pezzi di me sì, ma quello che serviva non è arrivato mai. E ho perso roba. Mi manca quella bolla che era la Cella 19, la porta che chiudeva fuori il mondo e quel tempo mai perso, mai sprecato. Non c'era attesa, c'era un riposo, un rigenerarsi, un dare tempo al tempo. Tempo. È già agosto e posso svegliarmi al mattino e andare al mare. Non si puó morire tutte le mattine, non è normale. In questo trascinarmi si sdruciscono anche i progetti. Vicino al letto bottiglie senza messaggi.