Aprile.

Un sacco di cose non ci saranno più, altre non le faremo mai, diamoci pace. Questo è e questo andava fatto. Sono stanchissima di dover sempre far tutto da me. Di essere la metà di un non desiderio, di aspettare. Di non bastare. Guardo attorno, che tutto ha la forma del non mi spetterà più e del che cosa arriverà di nuovo. Da qui a morire qualcosa succederà, immagino.