Poesia.

Scultura di Marcello Giannozzi

Passo di fretta e appoggio le cose che escono dalla lunga borsa di tela. Gli asciugamani puliti, il camice stirato, le tisane, i fermatende. Annaffio le piante, riinfilo i guanti, riagguanto il casco, riparto. Sul viso il freddo di qualche puntino gelido. Forse neve, forse ghiaccio. Poi è rumore di pneumatici sulla pioggia mentre provo a scaldarmi sotto al piumone. Dormo molto, ho spesso freddo, mi stanco in fretta. Sarà per questo che uso parole di altri.

La cipolla è un’altra cosa.

Interiora non ne ha.

Completamente cipolla

Fino alla cipollità.

Cipolluta di fuori,

cipollosa fino al cuore,

potrebbe guardarsi dentro

senza provare timore.

In noi ignoto e selve

di pelle appena coperti,

interni d’inferno,

violenta anatomia,

ma nella cipolla – cipolla,

non visceri ritorti.

Lei più e più volte nuda,

fin nel fondo e così via.

Coerente è la cipolla,

riuscita è la cipolla.

Nell’una ecco sta l’altra,

nella maggiore la minore,

nella seguente la successiva,

cioè la terza e la quarta.

Una centripeta fuga.

Un’eco in coro composta.

La cipolla, d’accordo:

il più bel ventre del mondo.

A propria lode di aureole

da sé si avvolge in tondo.

In noi – grasso, nervi, vene,

muchi e secrezione.

E a noi resta negata

l’idiozia della perfezione.

Wislawa Szymborska